Caminho entre, as minhas perdas
_que são insetos escuros_
e os meus ganhos, douradas borboletas.
A luz de uma paixão, o dedo da morte,
o lento pincel da solidão desenharam meus contornos,
firmaram, meu chão.
Que liberdade não precisar pensar;
que alívio não ter de administrar
a minha vida: apenas andar,
apenas olhar, apenas
ouvir essa voz, essas vozes
que vêm de longe, passam
por mim e não me dão a menor importância
Porque no vasto Oceano
a minha eventual desarmonia
é apenas uma gota
desafinada.
Mais nada...
[Lya Luft]
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